Il était amoureux. Il l'avait vu passer en coup de vent lors de son cinquantième printemps, alors qu'il venait d'avoir sa première crise cardiaque. Cela avait été immédiatement le coup de foudre réciproque.

Elle l'avait regardé, s'était approchée de son lit d'hôpital et l'avait touché du bout de ses doigts osseux. Il avait ouvert les yeux et son premier regard avait été pour elle. Il était tombé amoureux. Il avait suffi de quelques heures en sa compagnie pour qu'à jamais il pense à elle. Puis il s'était remis peu à peu, et un jour, il fût sur pied. Ce jour-là, elle l'avait regardé et était partie, un étrange sourire sur le visage, en fermant doucement la porte de la chambre.

Il ne l'avait jamais revue. Mais son amour pour elle grandit d'année en année. Le temps qui passait semblait les rapprocher inexorablement. Il vieillissait mais ne perdait pas espoir. Ce fut dans sa soixante-cinquième année qu'il la retrouva enfin. Elle était là, cet étrange sourire illuminant son visage. Elle savait que désormais il ne la quitterait plus.

Cette crise cardiaque lui avait été fatale et, désormais, la mort, avec un sourire sans lèvres, l'accompagnerait où qu'il aille, pour toujours...

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